А стих изумительный

Мы не мыши, мы не птахи. Мы ночные ахи-страхи. Мы летаем, кружимся, нагоняем ужасы... Ужасы-ы-ы

маленькое привиденько без мотора (Следую нитью Вьюрд, храню елочные игрушки, в прошлой жизни был котом из граффства Чешир )

Сообщение отредактировал Ёроол-Гуй - Среда, 15.10.2008, 22:51

Ёклмн,

Ёроол-Гуй, не знаю, как у вас, а у нас таких дней гораздо больше!

Я сам спешу прожить несколько жизней в одной... Не только от того, что я спешу... Но из-за того, что моей среди них нет... Поспешил, набрал... Ошибся...
Я не люблю меняться... Стараюсь найти в жизни какой-нибудь якорь, чтобы зацепиться за него и остановиться... И при этом спешу... Странное сочетание...
Люди меняются именно поломками, это правильно сказано... Я сам себя ломать не хочу...
Но иногда те, кому доверяешь... Тихо, сзади, где нет щита, выставленного от окружающих, залазают под броню, пользуясь тем, что от них ничего не ждешь... И ломают... Понемногу... Незаметно... В мелочах... Но однажды посмотришь в зеркало и не узнаешь себя... Вернуться назад? А куда? Уже не помнишь, кем ты был... Был хорошим, добрым? Это только слова... Да, можно стать и хорошим, и добрым... Но другим... Уже не стать тем, кем был... И обвинять... Кого? Себя? Вроде и не за что... Других? Так они же тебе добра хотели... Сам понимаешь, что так даже лучше... Но это головой, а ощущение... Тоски?.. внутри себя не убрать... Да и уже незачем обвинять... Все равно не исправить... Просто посмотришь в глаза, сплюнешь и уйдешь, так ничего и не сказав...

Все бегут, и я бегу... Куда-то...
Жизнь проходит... И я пройду...
Отгорают восходы, закаты...
В этом веке... И в этом году...

Осенний Желтый стих.

Желтые листья ложатся на гладь голубую озер,
Желтые кошки играют своим отраженьем в пруду,
Желтые яблоки красят в горошек пустые сады,
Желтым отточенным карандашом я пишу ерунду. ))

Осень... усталость... легкая грусть
Сколько осталось - это не суть...
Важно не пропустить каждый день:
Солнце и дождик, и птичью трель.

Важно идти и не думать: что завтра?
Пусть это завтра наступит внезапно,
Пусть принесет и печали, и боль,
Пусть расставанье... а может, любовь?

Может быть, там за порогом моим,
кто-то, кто будет мной любим,
Кто-то, кто ищет меня уж давно...
Впрочем, неважно - узнать не дано!

Знает об этом, наверное, осень.
Шорохом листьев время уносит,
Просинь все реже видна в небесах,
Ветер гуляет. Все небо в слезах.

А следующее - мое. Правда, написано неделю назад.

Ночь. Южный ветер. Тихо. Стрекочат последние сумасшедшие кузнечики. Слышно, как в километре по шоссе идет машина. Глажу собаку и курю в звездное небо.
Осень. Время ветра и спелого винограда.

«Белое Безмолвие»
У Джека Лондона есть такое произведение – «Белое Безмолвие». Раньше это было для меня лишь красивым словосочетанием.
Лыжный поход по Кольскому полуострову. Тихий, солнечный и морозный день. Ребята пошли на перевал, я остался внизу стеречь рюкзаки. Просто за день до этого был очень тяжелый перевал. Для меня. Почему-то совсем кончилось здоровье. И я пообещал местному духу гор, что если пройду, это будет мое последнее восхождение в этом походе (что делать, в душе мы все немного язычники). Как ни странно, после обещания у меня практически сразу открылось второе дыхание. Перевал мы прошли. Обещания нужно выполнять. Так я остался внизу.
Так вот. Абсолютно тихо. Светит солнце. Неподвижно стоят пушистые от снега ели. Иногда в морозном воздухе беззвучно пролетит птица. Ощущение, что птицы здесь мохнатые и летают тихо, как кошки. Даже крыльями не шуршат. Тишина. Тишина давит, она почти ощутима. Звуков нет. Начинаешь вслушиваться в эту тишину в надежде расслышать хоть что-нибудь. Через некоторое время услужливое подсознание начинает придумывать звуки само. Тебе кажется, что на соседней просеке поскрипывают лыжи, начинаешь слышать обрывки чьих-то разговоров, разбираешь отдельные слова. Голоса то приближаются, то удаляются, то ходят кругами. Так может продолжаться часами. И при этом прекрасно понимаешь, что на много километров вокруг нет ни одного человека. Наконец сквозь чужое поскрипывание и бормотание прорывается стук колес поезда, идущего по железному мосту в двадцати километрах от тебя. Вполне реальный звук. И ты знаешь, что поезд там действительно есть. Счастье неописуемое. Вот этот перестук и выводит тебя из Белого Безмолвия в обычную реальность. А через полчаса приходят ребята, и мы уходим в сторону железной дороги.